J'arrivai dans la cuisine en toute hate,
vetue de mon plus beau tailleur,
preoccupee de me preparer pour une reunion en soiree.
Gillian, ma fille de quatre ans,
dansait en ecoutant une vieille chanson qu'elle aime beaucoup :
Cool, la chanson titre du film West Side Story.
J'etais pressee, presque en retard.
Pourtant, une petite voix interieure me disait "Arrete-toi".
Je m'arretai donc. Je la regardai.Puis je lui pris la main et la fis tourner.
Ma fille de sept ans.
Caitlin, se joignit a nous et je la pris par la main elle aussi.
Toutes les trois, nous fimes quelques pas de boogie-woogie
a travers la salle a manger et le salon
Nous riions. Nous tournions.
Les voisins voyaient-ils nos folies par la fenetre.
Aucune importance. La chanson se termina
et je leur tapotai les fesses en leur disant d'aller prendre leur bain.
Elles monterent l'escalier en riant fort, essoufflees.
Je retournai a mes affaires.
L'instant d'apres, pendant que je fouillais dans la paperasse
de mon attache-case,
j'entendis la plus jeune dire a sa soeur :
Caitlin, on a la plus bonne des mamans, hein ?
Je figeai sur place.
Dans ma hate, j'etais passee a deux cheveux
de manquer ce moment.
Je songeai aux distinctions et aux diplomes qui couvraient
les murs de mon bureau
Aucune distinction, aucune realisation ne pouvaient se comparer a celle-ci :
On a la plus bonne des mamans, hein ?
Ma fille avait quatre ans lorsqu'elle prononca ces mots.
Je ne m'attends pas a ce qu'elle les dise encore
a l'age de quatorze ans.
Mais a cinquante ans,
lorsqu'elle se penchera sur mon cercueil pour faire ses adieux
a l'enveloppe liberee de mon ame, je veux qu'elle les dise encore.
On avait le plus bonne des mamans, hein ?
Cette phrase ne figure pas dans mon curriculum vitae,
mais je veux qu'elle soit gravee sur ma pierre tombale.
Le travail peut attendre
pendant que vous montrez a l'enfant l'arc-en-ciel,
mais l'arc-en-ciel n'attendra pas
que vous ayez termine votre travail.
